viernes 17 de julio de 2009
domingo 5 de julio de 2009
Y al tercero dormir
Agotado textual -y literalmente.
Texto-agostado.
Tostado, sobre todo. Mentalmente.
Ayer nuevo dolor de cabeza, al despertar. Hoy tregua, al fin.
Quisiera estar alli, en el dibujo.
viernes 3 de julio de 2009
Unos gatos, un paseo, un dolor de cabeza, etc.
Me he despertado con un terrible dolor de cabeza. Por el calor, supongo: menuda noche, un horno en una noche, y luego en la mañana; es un horno cerrado, y luego abierto. Que sigue funcionando. Me ha despertado mi chica, temprano, con su ir y venir; terminaba un trabajo que ya ha entregado, lo ha hecho esta mañana. Mientras la cafetera trabajaba, he vuelto a la cama y he encendido el ventilador; uno enorme, industrial. He dudado si seguir leyendo a Thomas Bernhard, me queda nada para terminar con Un niño, el libro que cierra el volumen de su vida, es un decir, que acaba de editar Anagrama. Quiero escribir sobre el libro. No ahora, claro. ¿Y leer? ¿Hacerlo ahora? Menuda broma, con este dolor de cabeza. La aspirina no hace nada. Yo tampoco. Luego viene Yoshimi y se tumba a mi lado. Tampoco hace nada. Es mejor de esta forma.
Salgo al rato a la calle. Mi chica lo hizo antes. Justo al salir se me ocurre un verso, o bueno: una frase, lo que sea: "Todo tiene su espacio y su lugar". Uno, dos, tres -pasos, segundos, etc.- No, debe ser: "Todo tiene su espacio y su momento". O: "Todo tiene su tiempo y su lugar". En el primer paso de peatones que me sale al paso resuelvo el problema -resuelvo: es un decir; en esto todo consiste siempre en un decir; creo-: "Todo tiene su espacio y su lugar, / digo su tiempo". Debo apuntarlo. No llevo libreta, es uno de los objetivos de mi salida: comprar una. Sigo mi paseo. Añado: " / Tiempo. ¿Tiempo? No hay tiempo". Menos mal que no hay libreta. Me digo: no hay necesidad de apuntarlo todo. De lo que iba a contar de mi paseo, ya no me acuerdo. Tiendas, etc. Vuelvo a la pereza . Viendo los carteles de ofertas de las tiendas -50%, etc.- recuerdo todo lo que redactaba en este blog hace un año -redactar: me lo merezco en castigo. Pergeño en mi cabeza nuevos versos que sigan con la idea que me ha asaltado en la casilla de salida de esta salida. Solo me salen bochornosos jueguecitos de palabras. Y todos los desecho. Un par de camisetas: a la bolsa. Cuaderno nuevo: al fin. Y al lado compro el Quimera de este mes, lo abro al azar: "Solo / el espacio es real". Anoto en mi cabeza el nombre de su autor: Andreu Vidal.
Sigo mi paseo, es de lo que se trata. Lo sigo y luego vuelvo. Volver es importante, se me ocurre. Espera. "Volver es importante, se me ocurre". Ya. Apuntado. Vuelvo. Volver es importante
, digo, pero ahora es relativo, con este calor: mejor huir. A alguna parte, donde sea. Y no pienso apuntarlo. Se lo comento a mi chica, a la que he interceptado en vuelo, como quien dice, para la vuelta. Se lo comento: "No volvamos. Huyamos". "Claro, cariño", me responde. Y hemos vuelto. Ha pasado el dolor de cabeza. Hemos estado hablando de una casa, de una casa que comprar, una mayor. Son cosas que no caben ahora, no caben todas. Tampoco hay mucho tiempo: este verano va a pasar. Ya lo estoy viendo. Yoshimi nos saluda, como hace siempre, en la puerta de casa. Nos acompaña a la cocina, a donde sea. Isolda ni se inmuta, arrojada como quien dice en el pasillo de casa: extendida como un saco, pegada a la pared; apoya en ella sus patitas. "Van a disfrutar mucho la casa, si la compramos", dice mi chica. "Ya veo a Yoshimi escaleras arriba y escaleras abajo". Es su cumpleaños, por cierto: el de Yoshimi. Su cumpleaños aproximado, es un gato huertanico, una fecha difusa, la de su nacimiento. Cumple cuatro años. Isolda tres, en breve. Que es a lo que yo iba. A meter dibujos de los gatos. A felicitarlos. He pensado en meter un poema que les he dedicado, lo hice hace un tiempo. -hace bastante, pero ni hablar de verbos en perfecto simple: cosa de las tildes, de su falta.- Mejor guardarlos. Ayer pensaba acompañar el dibujo de la chica con su hijo con otro poema, uno de los que cierran mi ya viejo cuaderno, uno de los menos malos. Pero lo guardo. No cabe todo. Solo iba a escribir un poco, me cuesta horrores hacerlo ahora, con este calor; aunque hace tiempo que no lo hago, antes del calor, digo. Pienso en hace un año, en hace un año y medio, y me digo: escribe mini-relatos. Pero me da la pereza. Este calor, etc. Las tildes, su falta, es una excusa. Por ejemplo. Acabo de recordar otro 
objeto para mi paseo matutino, ya terminado: comprar otro teclado. Y pienso: debo añadir algo sustancioso a todo esto. No hay fuerzas, hay calor y solo eso. Comprar otro teclado, comprar nuevas excusas. No, en serio: el calor.
No cabe todo: espacio. ¿Espacio? Pronto, con suerte. Feliz cumpleaños, chicas.
Sigo mi paseo, es de lo que se trata. Lo sigo y luego vuelvo. Volver es importante, se me ocurre. Espera. "Volver es importante, se me ocurre". Ya. Apuntado. Vuelvo. Volver es importante
, digo, pero ahora es relativo, con este calor: mejor huir. A alguna parte, donde sea. Y no pienso apuntarlo. Se lo comento a mi chica, a la que he interceptado en vuelo, como quien dice, para la vuelta. Se lo comento: "No volvamos. Huyamos". "Claro, cariño", me responde. Y hemos vuelto. Ha pasado el dolor de cabeza. Hemos estado hablando de una casa, de una casa que comprar, una mayor. Son cosas que no caben ahora, no caben todas. Tampoco hay mucho tiempo: este verano va a pasar. Ya lo estoy viendo. Yoshimi nos saluda, como hace siempre, en la puerta de casa. Nos acompaña a la cocina, a donde sea. Isolda ni se inmuta, arrojada como quien dice en el pasillo de casa: extendida como un saco, pegada a la pared; apoya en ella sus patitas. "Van a disfrutar mucho la casa, si la compramos", dice mi chica. "Ya veo a Yoshimi escaleras arriba y escaleras abajo". Es su cumpleaños, por cierto: el de Yoshimi. Su cumpleaños aproximado, es un gato huertanico, una fecha difusa, la de su nacimiento. Cumple cuatro años. Isolda tres, en breve. Que es a lo que yo iba. A meter dibujos de los gatos. A felicitarlos. He pensado en meter un poema que les he dedicado, lo hice hace un tiempo. -hace bastante, pero ni hablar de verbos en perfecto simple: cosa de las tildes, de su falta.- Mejor guardarlos. Ayer pensaba acompañar el dibujo de la chica con su hijo con otro poema, uno de los que cierran mi ya viejo cuaderno, uno de los menos malos. Pero lo guardo. No cabe todo. Solo iba a escribir un poco, me cuesta horrores hacerlo ahora, con este calor; aunque hace tiempo que no lo hago, antes del calor, digo. Pienso en hace un año, en hace un año y medio, y me digo: escribe mini-relatos. Pero me da la pereza. Este calor, etc. Las tildes, su falta, es una excusa. Por ejemplo. Acabo de recordar otro 
objeto para mi paseo matutino, ya terminado: comprar otro teclado. Y pienso: debo añadir algo sustancioso a todo esto. No hay fuerzas, hay calor y solo eso. Comprar otro teclado, comprar nuevas excusas. No, en serio: el calor.No cabe todo: espacio. ¿Espacio? Pronto, con suerte. Feliz cumpleaños, chicas.
miércoles 1 de julio de 2009
jueves 18 de junio de 2009
martes 16 de junio de 2009
domingo 14 de junio de 2009
Palinodias Lautréamont, Inc., para clientes antilautréamont
Dicho todo lo anterior, pudiera parecer que entono una palinodia y no es así. Hace poco leía la misma queja acerca de la confusión entre la realidad y la ficción, por parte de un autor de tebeos -precisamente hablaba de ellos también en el post de ahí abajo. Su preocupación me dejó perplejo y reflejó como en un espejo inverso y restablecedor cualquier atisbo que yo aún pudiese albergar al respecto, todavía. Conclusión: y qué más da.
Mi nuevo libro para el año que viene será, sí, una palinodia. Pero burlesca y, espero, incomprensible. Volver feroz con tu palito para clavarlo ahí, en el mismo nudo de lo por decir. Es también un ajuste de cuentas humorístico. Además de otras muchas cosas.
Más: ando dándole los últimos toques a otro libro de poemas que ríete de la confusión entre realidad y ficción.
Más: ando dándole los últimos toques a otro libro de poemas que ríete de la confusión entre realidad y ficción.
miércoles 10 de junio de 2009
Tres poemas de mi libro Agujeros, remixed
Por aquel entonces quise escribir, o sencillamente me salió, al escribirlo, un poemario que podría calificarse como de realismo sucio. Quizás sea una etiqueta discutible para este libro, así que la corrijo: a finales de los años 80, y por analogía con el mundo del cómic, no sé si fue Luis Alberto de Cuenca quien empezó a hablar de poesía de línea clara. Vuelvo a esas analogías porque recuerdo una parte del cómix de la contracultura de finales de los 70 y principios de los 80, a la que se denominó linea chunga. Yo leí más tarde todo eso por evidentes razones de edad: a través de la revista El Víbora -esa revista que algún ministerio de entonces, no es broma, consideró perniciosa para la sociedad- y poco después con la revista Makoki. Quizás un ilustre antecedente de ese cómic de línea chunga sea el precisamente primer Makoki, no la revista sino el tebeo de Gallardo y Mediavilla, donde la influencia del maravilloso Popeye de Segar se llevaba de paseo a los polígonos, la jerga quinqui, los frenopáticos con motines de sus inquilinos y los asaltos a farmacias. Bueno, pues todo este rollo para decir que creo que eso fue lo que intenté en Agujeros. Pasados ya siete años desde que lo publicara -escrito justo antes de que lo publicara: caramba, qué tiempos-, la verdad es que se me hace bastante cuesta arriba ahora todo ese rollo de la línea chunga; no en los cómics de El Víbora, que releo con fruición, pero sí en mi propia poesía. Me han pedido de la revista Toreteo unos poemas, y a mí se me ha ocurrido desempolvar tres de ése mi segundo libro. Ya pudieron leer Vds. en la red -Las afinidades electivas- uno de ellos: el segundo, "Neuköln" -pinchen aquí-. Pues la revista Toreteo y yo les ofrecemos ahora otros tres:
Me entran ganas de hablar, al hilo de todo esto, de la diferencia entre realidad y ficción, tambien en poesía. Dicción y ficción, y todo eso. Pero no hay ganas, más bien. Lo dejaré para cuando publique mi próximo libro, espero que en breve: un libro que empecé justo después de este Agujeros de 2002 y cuyo núcleo central terminé muy poco después. Hace como seis años. Espero que en breve, he dicho: para el 2010, espero. A ver. Ya les informo.
El primero, "Fiesta en el saloon", sensiblemente reescrito; el segundo, "Agujeros", ligeramente reescrito; y el último, "Oda a una cantante pop", lo dejo tal cual, que para algo, caramba, fue el unico poema por el que mis familiares me felicitaron calurosamente, guardando un ominoso silencio acerca del resto del libro...
¿He dicho aquí? Pues eso, que aquí.
Me entran ganas de hablar, al hilo de todo esto, de la diferencia entre realidad y ficción, tambien en poesía. Dicción y ficción, y todo eso. Pero no hay ganas, más bien. Lo dejaré para cuando publique mi próximo libro, espero que en breve: un libro que empecé justo después de este Agujeros de 2002 y cuyo núcleo central terminé muy poco después. Hace como seis años. Espero que en breve, he dicho: para el 2010, espero. A ver. Ya les informo.
domingo 7 de junio de 2009
domingo 31 de mayo de 2009
sábado 30 de mayo de 2009
jueves 28 de mayo de 2009
Yasutaka Tsutsui
Desde el año pasado, con Hombres salmonela en el planeta porno, y ahora con Estoy desnudo y otros cuentos: en este mundo flotante somos fans de Yasutaka Tsutsui.
Razón aquí.
Imagen (c) HoriPro Inc./Silvia Contreras/ediciones Atalanta
martes 26 de mayo de 2009
domingo 24 de mayo de 2009
viernes 22 de mayo de 2009
Una cita para dentro de tres horas
Por si os pilla cerca: se presenta un libro de relatos de Lagartos Ediciones.
Incluye uno del menda.
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